鄉(xiāng)土散文｜臘月漫記

村頭老槐樹(shù)的最后一片葉子落盡時(shí)，臘月便真的來(lái)了。最先動(dòng)起來(lái)的是女人們。她們選一個(gè)晴好的日子，將屋里所有能搬動(dòng)的東西都搬到院子里。竹竿綁著新扎的笤帚，細(xì)細(xì)掃過(guò)屋梁一年的積塵。

孩子們?cè)谧酪伟宓书g穿梭，偶爾摸到某個(gè)犄角旮旯里滾出的玻璃彈珠或殘缺的紙牌，便如獲至寶——那是去年春天自己藏起來(lái)的，竟忘得這樣徹底。

男人們的重頭戲在殺年豬。天未亮，豬的尖叫聲便劃破霜晨。那聲音并不凄厲，反帶著一種熱鬧的必然，像是年關(guān)的號(hào)角。主婦早已燒好一大鍋滾水，白茫茫的熱氣從灶房漫出來(lái)，與清冷的晨霧交織。

豬肉按部位分得清清楚楚：后腿要腌成火腿，五花肉留著做扣肉，板油煉成雪白的豬油，裝進(jìn)陶罐里能吃上半年。最要緊的是那一大盆冒著熱氣的豬血，撒上鹽巴，靜靜凝成暗紅色的豆腐模樣——年夜飯的酸菜血旺湯，是它的歸宿。

做豆腐是在臘月二十前后。石磨“咕嚕咕嚕”地轉(zhuǎn)著，黃豆的乳白色漿汁沿著磨槽緩緩流進(jìn)木桶。灶膛里的火要不大不小，豆?jié){在鍋里微微翻滾，泛起一層薄薄的皮。

點(diǎn)鹵是最神秘的環(huán)節(jié)，男主人屏住呼吸，將鹵水細(xì)細(xì)淋入，豆?jié){便神奇地凝結(jié)成云朵般的豆花。壓上石板，水珠“滴答滴答”落下，一夜之后，方方正正的豆腐就成了。煎豆腐的香氣能飄過(guò)好幾戶(hù)人家，那是無(wú)需邀請(qǐng)的鄰里信號(hào)——都知道，這家要開(kāi)始煎炸烹煮了。

祭祖是年三十的清晨。男人們提著竹籃，里面裝著煮得半熟的豬頭、全雞、條肉，還有三杯清酒。墳頭除凈雜草，擺上祭品，紙錢(qián)燒起的青煙筆直向上——老人們說(shuō)，這說(shuō)明祖宗高興。

孩子們學(xué)著大人的模樣作揖，眼睛卻偷偷瞄著那些祭品。儀式結(jié)束，祭品要帶回家重新加工，于是祖宗“吃”過(guò)的福氣，便真正落到了活人的碗里。

真正的高潮是年夜飯。平時(shí)舍不得點(diǎn)的煤油燈，今晚亮堂堂地掛在中堂。八仙桌第一次坐得這樣滿(mǎn)。中間必是那只燉了整天的老母雞，金黃的湯面上浮著幾顆枸杞；紅燒鯉魚(yú)的眼睛用紅紙貼著，要留到初一動(dòng)筷，寓意“年年有余”；糯米灌腸切片碼成花朵形狀，在燭光下泛著油潤(rùn)的光。

大人們喝自家釀的米酒，孩子們抿一口甜米釀，小臉很快飛起紅云。說(shuō)話(huà)聲、笑聲、碗筷碰撞聲，混成一片溫暖的喧嘩，將屋外的嚴(yán)寒嚴(yán)嚴(yán)實(shí)實(shí)擋在門(mén)外。

守歲是要守到子時(shí)的。炭盆里的火添得旺旺的，紅薯和年糕在灰燼里煨著，散發(fā)出焦甜的香氣。祖母從箱底摸出紅紙包，每個(gè)孩子五毛壓歲錢(qián)——這錢(qián)要壓在枕頭下過(guò)夜，來(lái)年才有好運(yùn)。更小的孩子熬不住，歪在母親懷里睡著了，手里還緊緊攥著那顆舍不得吃的糖。

零點(diǎn)將近，整個(gè)村子忽然靜了一瞬。然后，不知誰(shuí)家率先點(diǎn)燃了鞭炮，“噼里啪啦”的炸裂聲如同號(hào)令，瞬間引來(lái)千家萬(wàn)戶(hù)的響應(yīng)。天地間被這持續(xù)不斷的轟鳴充滿(mǎn)，火光映亮了一張張仰起的臉。硝煙的味道彌漫開(kāi)來(lái)，濃烈而喜慶，那是年的氣味，是除舊迎新的宣告。

正月里，這種熱鬧才真正鋪展開(kāi)來(lái)。人們換上新衣——大多是母親縫制的，針腳細(xì)密，袖口褲腳特意留長(zhǎng)些，以備來(lái)年還能穿。親戚們互相走動(dòng)，竹籃里裝著自家做的點(diǎn)心：雪白的米糕、金黃的炸果、用紅紙封口的紅糖包。孩子們的口袋總是鼓鼓的，裝著炒花生、紅薯干、還有各種印著吉祥話(huà)的糖果。

最難忘的是元宵夜的龍燈。長(zhǎng)長(zhǎng)的板凳龍，由各家各戶(hù)的板凳連接而成，每節(jié)板凳上點(diǎn)著兩支蠟燭。夜幕降臨，鑼鼓響起，龍便活了。它在田埂上蜿蜒，在祠堂前盤(pán)旋，燭光連成一條流動(dòng)的火河。

龍頭經(jīng)過(guò)每家門(mén)前，主人便放一串鞭炮迎接，祈愿龍帶來(lái)一年的風(fēng)調(diào)雨順。孩子們舉著小小的紙燈籠跟在后面，點(diǎn)點(diǎn)暖光在夜色中晃動(dòng)，像是從銀河里濺落的星星。

許多年后的今天，當(dāng)我坐在恒溫的房間里，手指劃過(guò)手機(jī)屏幕購(gòu)買(mǎi)年貨時(shí)，總會(huì)想起那些需要親手操辦一切的日子。現(xiàn)在的年味變得便捷而稀薄，像沖泡過(guò)多次的茶。但記憶深處，那些需要等待、需要親手創(chuàng)造、需要整個(gè)村莊共同完成的年，卻像窖藏的老酒，時(shí)間愈久，滋味愈醇。

也許年味從來(lái)不只是食物和儀式，而是那些寒冷日子里人與人緊挨著的體溫，是共同期待春天來(lái)臨的那份虔誠(chéng)，是平凡生活里鄭重其事的自我犒賞。它儲(chǔ)存在臘月空氣的凜冽里，儲(chǔ)存在灶火映紅的笑臉上，儲(chǔ)存在午夜鞭炮轟鳴后那片刻圓滿(mǎn)的寂靜里。

如今，當(dāng)我在城市除夕的靜謐中，仿佛還能聞到那混合著硝煙、豬油、糯米和霜雪的氣味——那是故鄉(xiāng)的年，是我再也回不去，卻永遠(yuǎn)走不出的、精神的原鄉(xiāng)。