北京
你走在那條小路上，一切看起來都剛剛好，甚至稱得上溫柔。
深紅色的玫瑰在晨光里微微低頭，那種弧度不帶任何攻擊性，像是某種古老的禮節。柔軟的光線撫摸過每一片花瓣的邊緣，空氣里有風穿過翠綠葉片時哼出的低鳴。那聲音如同一種所有人都能聽懂的安慰，告訴你此刻不必緊張，也沒有人受過長久不愈的傷。麻雀用細碎的叫聲把黎明縫合起來，干凈得像一張什么都沒發生過的白紙。
河面浮著銀色的細光，好像水在笑。雛菊一簇簇開在前路上，替你的每一步都加冕了一層細小的金黃。你走進了那片輕輕搖曳的花叢里，心底那些一直緊緊攥著的東西，不知從什么時候開始松開了。你以為這就是一次普通的散步，以為今天只是偶然拐進了這條小路。你以為所有長年累月積攢下來的恐懼，終于可以被這里接住。
但你看見那棵樹了。
它獨自長在一片空地上，不和周圍的植物有任何交集。沒有風吹過去，它的枝干卻明顯朝你這邊彎著。那個弧度不像衰老，不像風害，像是刻意扭過來辨認你的臉。樹皮上藏著一張臉，輪廓不清晰，但你知道它也在看你。你再靠近了一點，看見樹根旁邊的地面上刻滿了名字，密密麻麻，一層疊過一層。那些刻痕深淺不一，有些已經快要被泥土吞回去，有些還很新。在那一大片名字的最底下，你找到了自己的名字。你非常確定這是你第一次踏進這里，但那棵樹比自己先認識你的名字。
緊接著，所有花都把眼睛閉上了。
花瓣沒有掉落，沒有枯萎，只是像人垂下眼皮一樣輕輕合攏了。剛才還在叫的鳥一只一只地離開枝頭，把整片天空讓給了沉默。河水緩慢地黑下去，不是被污染，也不像翻攪，只是變得很深很重，像是沉進了一個被埋葬已久的夢境。然后，玫瑰花一朵一朵地重新張開，但這一次不是開花。那些裂開的花心里藏著細小而整齊的齒，每一片花瓣像嘴唇一樣翻開，露出底下的深紅色腔體。它們用同一種聲音說話了，輕得像在哄你睡覺，又平得像在陳述一條過了保質期很久的約定。
那句話很輕很短，你聽得很清楚。它們說：“我等了這么多年，等的是你的死。”
但花沒有動。鳥也沒有回來。你轉過身想跑，發現來時的路已經不在原來的位置。剛才的陽光收拾得干干凈凈，像從來沒有來過。你在黑暗里站著，腳下是軟而涼的泥土。就在這時候，一只蒼白的手從地底慢慢伸上來，指甲完整，手腕以下的皮膚被泥土染成灰褐色。它沒有抓你，只是輕輕握住了你的手，指節貼合你的指節，力道既不松也不緊，恰好讓你掙脫不了，也恰好讓你不太想掙脫。
土下面有什么東西說了一句話。不是恐嚇，也不是審判，而是一個等了太久的人看到門終于推開時，那種疲倦又踏實的確認。它說的是：“歡迎回家。你還記得我嗎？我一直記得你的名字。”
這個花園從一開始就不是偶遇。那些玫瑰的禮節、風的低鳴、河水的笑和雛菊鋪好的小路，全是為你準備的。它用了很長的時間，把自己收拾得溫柔又可靠，把所有的兇器都藏進花瓣的褶皺里。它唯一沒有藏好的，是那棵刻著你名字的樹，因為它太老了，老到藏不住思念。它用大片大片的平靜，包裹住一個咬在嘴里的秘密。而你一步一步走進去，像在入睡前關上最后一盞燈。
你心里大概有一個角落是認得這個地方的。也許在很久以前的某個夢里，也許在一個人離開之后那種再也說不出話的沉默里。你以為自己是誤闖，其實你是被隱隱記得的線索一路引回來的。那個地下伸出來的手不是陌生人，它在很久之前松開過你，現在只是不打算再松一次了。
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