北京
黃昏時分，我又一次站在村口的老槐樹下。
遠遠地，看見你家的煙囪里，一縷炊煙正裊裊地升起來，先是細細的一線，然后慢慢散開，像一匹灰色的綢緞，在晚風里輕輕飄搖。那煙里有麥秸的味道，有干柴的味道，還夾雜著一點點玉米秸的甜香。我深深地吸了一口氣，仿佛能從那煙里聞出你家今晚的飯菜——大概是紅薯稀飯，加上一碟腌蘿卜。
這樣的黃昏，這樣的炊煙，我已經看了許多年。
記得小時候，我們一群孩子總在村前的打谷場上瘋跑。天快黑的時候，各家的炊煙陸續升起來，像村子長出的無數只觸角，伸向天空。那時候，大人們會站在自家門口，扯著嗓子喊：“回來吃飯啦——”聲音此起彼伏，像一場不成調子的合唱。我們便一哄而散，各自奔向自家那縷炊煙。你總是跑得最慢，拉著我的手說：“明天還來玩啊。”我說：“來，肯定來。”那時候的等待，不過是隔著一個夜晚，一頓早飯，一個上午。
后來我們上了學，每天一起走過那條長長的田埂。清晨的炊煙是淡藍色的，薄薄的，像還沒醒來的夢。你家灶臺的火光映在窗戶上，一閃一閃的，我就知道你已經在吃早飯了。我在門外喊你的名字，你嘴里塞著半個饅頭就跑出來，書包帶子還掛在一邊肩膀上。那條路我們走了五年，從一年級走到五年級，從春天走到冬天，從晨霧走到晚霞。我以為我們會一直這樣走下去，走到永遠。可永遠有多遠呢？那時的我不知道。
再后來，你去了縣城讀中學，一個月才回來一次。每個周六的下午，我都會來這棵老槐樹下等你。遠遠地看著村口那條土路，看著路的盡頭會不會出現你的身影。有時候等不到，就看著你家的炊煙發呆。炊煙升起來了，說明你媽在做晚飯了；炊煙落下去，說明飯做好了。我就想，你今天不回來了吧。可下一個周六，我還是會來。
最后一次站在這里，是你去南方的前一天。你說要去很遠很遠的地方工作，要賺錢，要讓家里過上好日子。我問你什么時候回來，你說，等賺夠了錢就回來。那一天你家的炊煙升得特別高，特別直，沒有風，煙就那樣筆直地升上去，像一根灰色的柱子，撐在天和地之間。你媽做了很多菜，有魚，有肉，有餃子，像過年一樣。我們吃得很少，話也很少。臨走的時候，你說：“別送了。”我說：“我沒送，我就在這里站一會兒。”你走了，背影越來越小，最后消失在路的盡頭。
從那以后，我常常來這里。
春天的時候，炊煙是濕潤的，帶著泥土解凍的氣息；夏天的時候，炊煙是輕快的，在熱浪里幾乎看不見；秋天的時候，炊煙最濃，因為地里的莊稼收了，家家戶戶燒秸稈，整個村子都罩在一片青灰色的煙里；冬天的時候，炊煙最顯眼，白茫茫的，像一條圍巾圍在村子的脖子上。
我數過，你家的煙囪一共冒過三千六百七十二次煙。有的日子沒有煙，那是你媽去了你外婆家；有的日子煙很晚才升起，那是你媽下地回來晚了。每一縷煙我都記得，就像記得你每一個表情，每一句話。
他們說炊煙是有根的，從灶臺出發，一路向上，最后消散在云里。可是我覺得，炊煙是去天上找人的。它升得那么高，是想替地上的人看一看，遠方的人在哪里。所以我在炊煙升起的地方等你——因為只有這樣，當你抬頭看見天上的云時，會想起，有一朵云是從家的方向飄來的，那朵云里，有麥秸的味道，有干柴的味道，還有一個人在等你的味道。
炊煙又升起來了，今天的格外好看。
我在這里，一直在這里。
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