北京
那場雨停的時候，路面的積水還倒映著路燈和招牌的碎光，整條街像被誰打翻的調色盤。你推門走進街角那家咖啡館，只是想躲一躲水汽，順便等地面稍微干一點。店里的人都在忙自己的事——幾個學生吵著作業，兩個上班族盯著電腦發呆，柜臺那邊有人接電話接得快冒煙。靠窗的位置，坐著一個看書的姑娘。
她沒刷手機，沒戴耳機，每翻幾頁就抬頭望一眼窗外，那神情像在看一部只有她才看得懂的電影。后來她抬眼，正好撞上你的視線，然后她笑了。就那一秒不到的弧度，卻讓你覺得某種說不清的東西，忽然被校準了。她沒有問“我們認識嗎”，而是直接走過來問：“這里有人坐嗎？”你說沒有，她就在對面坐了下來。你到現在都記不清開口第一句話到底是什么，但記得接下來的夜晚突然變得很輕——你們聊起那些翻了幾章就再也沒讀完的書，發誓要戒掉卻始終沒戒成的垃圾食品，童年里某個夏天的片段，想去又一直沒去的遠方。這些本該花上幾個月才慢慢抖落出來的話，在那個雨后黃昏，像早就準備好了似的，一句接一句地往外跳。
店員提醒要打烊時，你才發現窗外的雨早就停了，空氣里有一股洗過的泥土味，路燈把濕漉漉的馬路照得像一面巨大的鏡子。你們站在門口，都有點手足無措，假裝心里沒在想同一件事。臨走前她回頭又笑了一下，說：“說不定以后還會在這里碰到。”你跟著說了句“或許吧”，但心里根本不是這個版本。你想說的是“先別走”，想問她要一個號碼，想再留一會兒，再續一杯咖啡，再聽她聊點什么。可你還是站在原地，看她混進人群里，像一滴水回到河里。
接下來七天，你每晚都去那家咖啡館。不是相信偶像劇里的奇跡，只是不想將來有一天后悔，后悔自己連試一試的姿勢都沒擺出來。朋友說你這行為有點蠢，這世界又不是按照劇本轉的，人不會憑空再出現一次。第八天晚上，門被推開，她走進來，還是那本書，還是那個弧度剛好的微笑。“你又來了。”你說。她笑出了聲：“你不也是。”后來，一杯咖啡變成很多杯，簡短的聊天變成很長的散步，很長的散步變成深夜對話框里彈不完的消息。深夜消息變成——
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