新疆
少時聽母親說“黃土隔人心”，只覺這五個字冰涼無情。怎能隔著？分明是血肉相連的至親，哭得天昏地暗，心都要裂開來，怎會因一抔土便阻隔了哀慟？
那時以為悲傷是海，一旦決堤便永不退潮，黃土不過是岸邊的細沙，如何攔得住洶涌的思念。這念頭伴隨我許多年，直到歲月的刀刃一道道劃下來，直到故人的名字漸漸地多起來，我才恍然驚覺，母親的話里藏著怎樣蒼涼的智慧。
人這一生，原是一場不斷折枝的過程。枝頭曾經繁花滿眼，你以為是四季常青的，誰知秋風一來，便簌簌地落。先是奶奶，那個總在黃昏里咳嗽的老人，她的白頭巾還在眼前，人已化作了墓園里的一抔土。
接著是再也看不到坐在大門前寡言少語的爺爺了。爺爺奶奶風燭殘年，讓人心里至少還有個人生在世，終有一去的安慰。大弟媳離去后，才明白，生死從來不是先來后到，誰都不知道誰會先走一步。
少年堂弟的離去，又不免唏噓起早年叔叔的英年早逝。一輩人的豁口打開以后，就像毛線衣拆開一樣，一個又一個地開始了。大舅舅走了，大舅母走了，接著就是我親愛的父親，也扔下了我們，離開了人世。
前幾年，就像約好了似的，大姑姑家的表弟、小舅舅，二舅母、二舅舅、小舅母，二姑姑，一個接一個的都走了。然后嬸嬸的灶臺冷了；表哥挺拔的背影，也退出了這人間的劇場。
我站在原地，手里漸漸握滿了一把空，每松開一個指頭，就有一縷青煙散去，這痛楚最初是鋒利的，像被新刃劃過，夜里醒來看見枕上淚痕猶濕，想著昨日還摸過的臉頰，今日竟隔著陰陽，痛得人蜷起身子。
然而奇異的事發生了。當送葬的隊伍散去，當新土隆成一座安靜的墳，當日子一天天被風吹去，那濃得化不開的悲，竟真的開始慢慢地淡了。
不是忘記，不是薄情，是黃土有一種難以言說的魔力，它沉甸甸地覆下來，將所有聲嘶力竭都吸了進去，將那些反復摩挲的細節都收了去。
墳前的草青了又黃，黃了又青，起初每次想起都想要痛哭，漸漸地，想起的間隙拉長了，再后來，你竟能在某個晴朗的午后，平靜地想著那人從前說過的笑話，竟然會不自覺地微笑。
這并非背叛，而是生命自身的慈悲——它不允許人長久地浸泡在悲傷的苦水里，否則活著的人要怎么活下去呢？黃土之所以能隔斷人心，細細想來，是因為它同時隔開了三樣東西。
它隔開了空間，將逝者安放在另一個靜默的維度里，不再與我們同飲一杯茶，同看一片云；它隔開了時間，墳塋上的歲月走得極慢，而人世的光陰卻湍急，一天天沖刷著記憶的棱角，直到尖銳的痛磨成了溫潤的念。
它更隔開了綿延的哀慟本身，讓悲傷不再是不間斷的暴雨，而是化作四季里偶然落下的細雨，潤濕衣角而不至淹沒全身。這“隔”，原來不是阻斷，而是緩沖，是天地賜予生者的一種保護。
站在暮年的門檻上回望，終于明白告別的本質不是失去，而是轉化。那些離去的人，他們并沒有消失，只是從血肉之軀化作了記憶里的星子，從日日相對的日常化作了偶爾抬頭時的月光。
黃土隔開了廝守的可能，卻隔不開血脈里流淌的性情，隔不開某句叮囑在關鍵時刻驀然響起的回音。我們送走的每一個親人，都有一部分留了下來，成了我們自己的一部分。
這大概就是“黃土隔人心”最深的含義——它提醒我們，悲傷需要安放，而安放悲傷的地方，恰恰是繼續跳動的那顆心。
如今再想起那些個離去的親人，我不再試圖越過黃土去夠著從前。我懂得了隔著這厚土，恰恰是為了讓生與死各安其位?；钪娜?，終究要帶著故人留下的燈火，好好走完自己的夜路。
那燈火微弱，卻足以照見腳下。原來母親說的不錯，黃土確能隔人心，可正是這恰到好處的一隔，才使得活著與死去，都得到了應有的尊重。就像樹林里每年都有老樹枯去，新枝萌發，而那滿地落葉，最終都化作了春泥。
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